Imbroglio

O estrangeiro - como se sentir o próprio Meursault numa platéia de teatro

2012-01-12T19:00:00.000-02:00

Na semana entre Natal e Ano Novo fui assistir à peça "O Estrangeiro", no SESC Santo Amaro. Não sei se eu estou ficando ranzinza, intragável, perdendo absolutamente todo o meu senso de humor ou é o resto do mundo que está feliz demais. Ou imbecilizado. Fernando Sabino dizia que o mundo está três uísques atrasado. Bem, nesse dia acho que eu deveria estar muitos.
Para quem leu o livro de Camus, não vou precisar explicar nada. Para quem não leu vou reproduzir a primeira frase e acho que será suficiente para explicar meu ponto de vista. O livro começa assim: "Hoje mamãe morreu. Ou talvez ontem, não sei. Recebi um telegrama do asilo: "Mãe morta. Enterro amanhã. Sinceros sentimentos." Isso não quer dizer nada. Talvez tenha sido ontem." Alguém consegue vislumbrar a partir deste trecho alguma remota possibilidade de que este seja um livro engraçado? Não, não. Deixe-me esclarecer. Não apenas engraçado. Um texto capaz de provocar gargalhadas! Pois é, era isso que o público viu.
Pensei talvez que a encenção fosse tão ruim, que transmitiu uma sensação absolutamente oposta àquela presente no livro. Tudo bem, a peça não era boa. A opção de um monólogo para a história traz um sério problema, que é o de fazer Meursault falar demais, conferindo-lhe uma personalidade falastrona, muito diferente da composição do livro. Para superar essa situação haveria necessidade de uma inspiradíssima atuação. coisa que não aconteceu. Mas mesmo assim não é possível que as pessoas não consigam "ler" as palavras que vão sendo ditas...ou melhor, é possível sim.
A cada piada desse hilário Meursault, olhava abobalhado para minha irmã e minha mãe que me acompanhavam e também não compreendiam o motivo do riso descontrolado do gordinho que sentava atrás da nossa fileira. Enterro da mãe. kkkkkk. Matei um árabe, mas não sei por que, foi por causa do sol. kkkkkkk. Você foi condenado à morte. kkkkkkk. Muito engraçado mesmo.
Espero ansioso agora uma montagem de Crime e Castigo. Levarei pipoca.

Maria Izabel e Ana Maria

2012-01-11T18:00:00.001-02:00

Maria Izabel e Ana Maria cresceram juntas. Ninguém as conhecia por suas Marias. Iza e Ana, era como todos as chamavam. Moravam na mesma rua, a quatro casas de distância. Os pais de Ana mudaram-se para lá antes dela nascer. Iza chegou depois. Nasceu três meses depois da amiga e se mudou para a rua quando tinha seis. Estudaram na mesma escola, do jardim de infância ao final do ginásio. Uma gostava de brincar de casinha, a outra de subir em muros e explorar o quintal. Uma dizia que seria veterinária, a outra bailarina. Vestidinho rosa, calça de brim com reforço de couro no joelho. Shopping, zoológico. E assim seguiam por todos os temas. Não poderiam existir meninas mais incompatíveis. Nada levava a pensar que seriam amigas. E indivisíveis, como de fato eram. Contudo, ambas nutriam uma grande e decisiva paixão em comum. Os livros. E isso viria a explicar tudo.

Se durante todas as outras atividades, Iza e Ana tentavam fazer valer suas preferências, forçando a bailarina a correr atrás de um sapo, ou então, trazendo a caçadora de bodoque no bolso para cuidar do bebê, tudo mudava quando as mãos das duas pequenas chegavam às páginas dos livros. Era ali e então que a improvável harmonia se estabelecia. Tudo serenava à medida que as palavras iam sendo lidas, as gravuras atentamente observadas e muitos mundos construídos.

Iza lia seus temas prediletos, todo o Sítio do Pica Pau Amarelo, um livro que ganhara sobre as aventuras de um menino de nome Tom Sawyer, tudo sempre recheado de bichos de todos os tipos, de pelos, penas, escamas, cheiro de terra, frutas no pé e roupas manchadas. E nesse momento, quando Ana observava os olhos vivos de Iza, cheios de fascínio por aquele mundo tão distante de um bairro de classe média de São Paulo, que apesar de quintais, bem, ainda assim era São Paulo e era cinza, então a futura bailarina dava as mãos à louca aventureira, travessa, moleque, ria da sensação de pisar descalça na lama, fazia cara de nojo ao pensar nas mãos cavocando a terra atrás de minhocas para a pescaria, sentia até mesmo frio na barriga ao alcançar o galho mais alto da mangueira ao lado do estábulo.

Em seguida, num acordo nunca estabelecido, mas sempre cumprido, era a vez da menina travessa vestir as sapatilhas, vestidinhos, diadema de brilhantes, conhecer reinos e mais reinos de princesas de todos os cantos, Brancas, Belas e adormecidas, dos mares, até da Rússia, e se perguntava onde ficava a Rússia de muitas Anas, assim como a Ana que a conduzia por lugares tão incríveis quanto sua fazenda com um burro falante e um porco marquês. Imaginava o cheiro de flores e morangos, sim morangos, os jardins dos palácios deviam cheirar a morangos.

E tempos se seguiam dessa maneira, as duas caminhando por trilhas paralelas, aparentemente intocáveis, até o momento sagrado de se juntarem para a leitura. E esse instante era o infinito, aquele da geometria, onde as paralelas finalmente se encontram. Os livros foram mudando com o passar dos anos, evidente. O quintal dando lugar a intermináveis conversas no quarto, confissões, descobertas. Amores. Esses surgiram para nunca mais deixarem suas vidas. Porém os livros permaneciam. Iza lia para Ana. Ana para Iza.

E um dia, como se no melhor da leitura alguém fechasse um livro com violência, o pai de Ana foi transferido para uma cidade muito, muito distante. Repentinamente, acabou a história dessas meninas. Nunca mais se viram.

Mulheres, não seguiram as profissões que sonharam um dia. Uma tornou-se advogada; outra, jornalista. De economia. Uma casou, a outra morou junto seis anos. Ambas se separaram. Uma teve uma filha, a outra interrompeu uma gravidez. Moram em apartamentos confortáveis. Moema, Pinheiros. Alguns namoros. Sonhos, sonhos de fugir para uma fazenda, para a praia, viajar pelo mundo, sonhos de achar novamente - e já tão cansada disso - um grande amor. Já não interessa saber quem é quem.

E certa vez, numa tarde marcante de sol e céu nordestinos na cidade cinza, as duas meninas se viram em casa, sozinhas, e sentiram uma vontade profunda de que alguém lhes pudesse ler uma história e que essa história as fizesse sentir cheiro de terra e morangos. Então partiram a revirar estantes, gavetas, caixas não desfeitas de mudanças recentes. Não sabiam ao certo o que procuravam, mas seguiam buscando. E num impulso, desistiram da busca em casa, rapidamente vestiram alguma blusa desajeitada, passaram a mão em suas bolsas e saíram à rua. Foram a uma livraria. Mas o quê procuravam? Passavam os olhos nas lombadas dos livros, a três prateleiras de distância uma da outra. Seguiam lendo as fileiras de livros como se elas mesmas fossem a página de um livro maior, todo composto pelos títulos e seus autores. Enfim chegaram à mesma estante, mas em lados opostos.

Seguiram lendo os livros, da esquerda para a direita, com o pescoço estendido, e depois descendo, baixando os olhos, até que se ajoelharam. De um lado, uma chegou aos autores brasileiros de sobrenome “R” e do outro, estrangeiros com m, n, o, p...”Q”. Lentamente a de cá retirou uma peça. Num tom quase inaudível, mas ao alcance do outro lado do muro de livros, começou a ler, “na planície avermelhada os juazeiros alargavam duas manchas verdes. Os infelizes tinham caminhado o dia inteiro, estavam cansados e famintos...”. Percebeu que do outro lado alguém a escutava. E a outra ouvia essa voz, como que vinda de um sonho, contar uma história com muita terra, seca e sofrida, mas terra, com um cachorro que era quase gente, e gente quase como bicho, e muitas lágrimas correram até que todo o livro fosse lido. Não sabiam quanto tempo tinham permanecido ali, mas sentiu cheiro de terra e suor. Num impulso pensou em passar ao outro lado, correndo, mas conteve-se. E se fosse um sonho apenas? E pensou que precisava então cumprir sua parte, mesmo que de um sonho.

Puxou um livro da estante e acariciou sua capa. Levantou os olhos e pode ver pela fresta da prateleira, o corpo de uma mulher com um livro apertado contra o peito. Sabia que ela a aguardava. Começou a leitura, procurando o correto tom de voz. A mulher do outro lado se aproximou mais. E ela seguiu. Com uma história de amor em Lisboa. “E Luísa tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente! Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades, e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saia delas, como um corpo ressequido que se estira num banho tépido...”. Passaram o dia ali. Lendo.

Se era certo que a história de amor não era uma história de final feliz, também a terra úmida e fértil que um dia experimentaram, tornara-se hostil, terreno de vidas secas. Mas elas tampouco eram as meninas de anos passados. Cresceram. Nas suas vidas, nada de cavalos brancos com príncipes encantados. Conheceram sim, muitas Baleias e Basílios...

Passaram alguns minutos apoiadas com as costas na estante e era como se as duas se tocassem por meio dos livros. Nesses minutos pensaram se deveriam ir uma ao encontro da outra. Trocariam abraços, tomariam um café, contariam a rotina tão distante dos antigos sonhos, lamentariam os desencantos, anotariam números de telefones, receitas, combinariam jantares, e acabariam por matar de vez as meninas do passado que tanto serviam de conforto às duas mulheres. Trariam à malfadada rotina de cada uma a única coisa que mantinha no presente um passado tão carinhosamente guardado.

Suspiraram profundamente, devolveram seus livros à prateleira e saíram em direções opostas, felizes, com os corações confortados e sem olhar para trás.

Profecia

2009-03-13T23:07:00.001-03:00

"...e então cantou Agamenon, o bardo: a um chegarás, de dois não passarás..."

Gênios

2007-03-14T21:55:00.000-03:00

Às vezes, acho que os gênios se revelam ao contrário. Não formulam nada que revolucionará a humanidade, não compõem sinfonias, não escrevem livros antológicos. Simplesmente são autores de frases, sugestões, explicações, que, num primeiro impulso, achamos que deveriam ficar para sempre escondidas. Mas não. São tão estúpidas que não posso admitir que não possuam valor. Não são muitos os bípedes que conseguem formular pérolas com as duas que relato a seguir...

Ontem, em algum jornal nacional, foi noticiado que em Mogi das Cruzes - SP, uma moça de vinte e poucos anos, mas com idade mental de 8 (oito), está desaparecida. Ela cursa a 5ª série de uma escola estadual, à noite. Durante a aula disse à professora que estava passando mal e queria ir embora, porém a professora não permitiu. Em seguida, ninguém explica como, ela conseguiu sair. Não foi mais vista. Sempre chegou ou saiu da escola acompanhada da mãe ou da irmã. A família não entende por que a escola não avisou que a estudante passava mal. A direção da escola não se pronunciou. E eis que surge, das entranhas da Secretaria Estadual de Educação, a resposta genial:

Não consta de nenhum registro da escola a informação de que a moça possuía algum tipo de deficiência mental. Além disso ela é maior de idade e não poderia ser impedida de sair.

Quem acompanhou o jogo Santos e São Paulo no último domingo sabe que, em algum momento próximo daquele registrado na foto, um vaso sanitário despencou dos céus. Sim, isso mesmo, uma privada voou...

Preocupadas em conter a violência entre torcidas no próximo clássico a ser realizado na Vila Belmiro, as autoridades decidiram por medida que só pode ser gerada por uma mente privilegiada - pena que anônima:

Todos os vasos sanitários serão removidos!

Parênteses

2007-03-14T21:35:00.000-03:00

Estava eu preparando o texto que reescreverei em seguida, quando de repente não mais que de repente, acabou a luz. Depois, quando fiat lux novamente, não é que encontrei o sujeitinho aí de baixo, estático, sobre um beliche...

Durante a noite alguns fenômenos aconteceram. Caiu a tábua de passar roupa, cocozinhos apareceram no banheiro e um caqui foi covardemente trucidado.

Saiu de casa agora há pouco. Primo do gambá, também conhecido como cuica. Extremamente chegado num caqui. Muito simpático e espaçoso.

O jeito Globo de ser - Esportes

2007-03-07T19:00:00.000-03:00

Mário Quintana escreveu uma vez que todos nós, além do Dr. Jekyll e Mr. Hyde, temos um Mister Wong. Ele não é bom, nem mau, simplesmente gratuito. Em um teatro, enquanto Dr. Jekyll presta atenção na ópera e Mr. Hyde cobiça o decote da vizinha, Mister Wong conta carecas na platéia. Já outro Mário, o de Andrade, disse que era trezentos, trezentos e cinqüenta. Enfim, somos muitos. E dentre outros tantos, existe um que acredito seja uma exigência da rede Globo para seus funcionários. Não sei que nome daria a ele, mas sei que também habita um mundinho próprio. Seria uma espécie da Galvão no País das Maravilhas. (Por sinal, dizem que todos os contratados fazem um cursinho com ele. É sério. Dizem até que acumula as funções de narrador 1A, capelão e entrevistador chefe do RH). Politicamente correto, bom moço, não bebe, não fuma, não faz e não menciona a palavra sexo. Ama o Brasil, Rio de Janeiro, Ipanema, bossa-nova, que coisa mais linda, mais cheia de graça. Adora o brasileiro humilde, povo honesto, sofrido, limpinho e, apesar de tudo e de todos, de bom-humor. Idolatra todos os conterrâneos que foram “lá fora” e conseguiram vencer. Se chamar Ronaldo, melhor ainda.

Pensei nesse monte de coisa quando domingo, assistindo a uma competição de triatlo que fazia parte dos “jogos mundiais de verão” (vá anotando, isso também faz parte da globolândia), o narrador, Luiz Roberto, soltou a seguinte pérola: “lá vem o mexicano, querendo botar água no nosso....no nosso...no nosso suco”. Pois é, lá não se pode falar em chopp durante uma competição esportiva, não é legal. Não fosse o bastante, o comentarista Lauter Nogueira resolveu demonstrar que também possui os atributos para ser reconhecido como cidadão honorário do mundinho. Falou sobre alguém “botar água no nosso isotônico”. Veja bem, não é gatorade, é isotônico.

Não acredito que existam circulares determinando: nada de chopinho durante eventos esportivos pela manhã e não mencionar marcas de produtos (tudo bem, essa recomendação deve existir realmente). Acho que automaticamente os globetes desenvolvem esse lado politica-comercial-patriótica-socialmente correto. Ou será que essa habilidade aparece depois da entrevista com o Galvão? Pode ser que, dentro do Projac, exista um Centro de Doutrina e Confraternização, cheio de beliches, meninos e meninas separados, alvorada às 6h, bandejão, gelatina no copinho descartável e muita, mas muita recreação saudável. Qual é o drama em se falar “água no chopp” ??. Mas não pára por aí...

No mundinho, o Brazil zil zil, é o máximo. Pelo menos no esporte e nas artes. Voltemos ao caso de domingo. O tal do desafio de triatlo era por equipes. Três atletas de cada país, sendo que o vencedor seria a EQUIPE. Well, os mexicanos dispararam já na primeira bateria e o Brazil zil zil ficou em 5º. Na segunda bateria, um dos brasileiros se estatelou no chão e ficamos mais longe e com apenas dois atletas. Porém, na última bateria, como num passe de mágica, já não interessava mais o título por equipes, mas sim a vitória individual naquela bateria, mostrando que brasileiro não desiste nunca. E um brazuca ganhou. Não sei se chegaram a tocar “tan tan tan – tan tan tan”, mas Brazil zil zil eles fizeram. É assim, se o país não se destaca mundialmente em determinado esporte, inventa-se uma competição que possamos ganhar. E se não ganhar, dá-se um jeito....

Quer coisa mais triste que os quase semanais torneios de futebol de areia (sul americano, latino americano, ibero americano, copa américa, mercosul, e todas as suas combinações)?

Preparem-se para os jogos panamericanos...

Também fiz!!!!

2007-02-24T21:23:00.000-02:00

Quando vi em alguns blogs que costumo visitar, não acreditei. Mas não é que dá certinho. Não resisti e fiz com uma foto minha....

O Médico e o Monstro - Dr. Alckmin e Mr. Geraldo

2006-10-28T19:02:00.000-03:00

Artigo de Vinícius Torres Freire na mesma Folha de ontem. Tem constatações bem interessantes, eis algumas:

"O que se passou com Geraldo Alckmin nas derradeiras semanas de campanha eleitoral?(...)O que sucedeu ao herói do contribuinte escorchado, o predileto da elite branca?

O leitor terá percebido que, em uma certa manhã da campanha, ao despertar de sonhos inquietantes de derrota, o doutor Alckmin havia se transformado num populista de segunda. Num representante, real ou de fantasia, da ira pequeno burguesa contra ricos e elites.

O renegado Lula tornou-se o "homem dos banqueiros, parceiro das oligarquias". Mais alguns dias de campanha e mister Geraldo faria de seu palanque o patíbulo dos coronéis, o cadafalso dos pefelistas de proa. ACM e Jorge Borhausen seriam pendurados nas cordas. E o que seria dos banqueiros filiados ao PSDB?

Dr. Alckmin era o homem do mercado. Mr. Geraldo não privatiza mais.

No comício, FHC e mister Geraldo ainda apontaram o dedo para Delfim Netto, o novo "mentor de Lula". Homem da ditadura militar! Sim! Ele e o PFL inteirinho! O PFL, esteio da ditadura, esteio de Collor, museu vivo da oligarquia, cúmplice do PSDB no maior aumento de impostos da história do Brasil desde os tempos da derrama mineira. O PFL, ninho de fabricantes e consumidores de dossiês (como ACM), de violadores de sigilos (como o da votação secreta do Senado, obra de ACM e José Roberto Arruda, ex-tucano)(...)"

Falta de sintonia

2006-10-28T13:38:00.001-03:00

Observação pertinente de Renata Lo Prete na Folha de ontem:

Um dos chavões preferidos do Dr. Alckmin é "o Lula acha que está bom, eu não acho que está...". Well, segundo o Datafolha 53% dos brasileiros acham que está ótimo ou bom.

Enfim, qual é a diferença? - II

2006-10-24T21:22:00.000-03:00

Talvez tenha ficado a impressão que, de alguma maneira, este Imbroglio defendeu o tucanato paulista. Longe disso. A constatação de que o PSDB em SP e fora dele se armaram de maneira diferente não alivia a barra dos paulistas. Pelo contrário. Os intelectuais de belo bico de SP são tão afastados do povo, mas tão fora da realidade - sociólogos de gabinete, "brasilianistas" dentro do próprio Brasil - que a única maneira de conseguir votos fora do circuito Jardins / Higienópolis foi obter a benção dos caciques espalhados pelas tribos desse país. E nesse pleito, nem assim vai dar.

Pode perceber como tucanos (principalmente os de Sampa) ficam extremamente desconfortáveis na inevitável tarefa de transitar dentre a gentalha. Esse mau jeito, esse descompasso gera situações constragedoras. Lembram-se de FHC comendo buchada de bode? Serra tentando sorrir? E essa idéia de trocar Alckmin por Geraaallllldo para tentar aproximá-lo do povo? Patético. Mas tudo isso se resume observando as duas fotos mais usadas pelos candidatos durante a campanha......

Precisa dizer mais alguma coisa?

Enfim, qual é a diferença? - I

2006-10-22T19:10:00.000-03:00

Pode parecer tolice, mas a diferença entre Lula e Alckmin é uma só. O partido ao qual pertencem. Ohhhhhh!!!!!! Eureka...

PT e PSDB têm uma diferença fundamental na origem, determinante para a seleção dos seus quadros e para as opções cruciais de suas políticas. É óbvio que ambos os partidos estão muito distantes daqueles da época de suas fundações, para o bem e para o mal, porém o DNA está mantido.

O Partido dos Trabalhadores surge no início dos anos 80 agregando sindicalistas, intelectuais assumidamente marxistas e outros nem tanto, algumas figuras do oposicionista MDB, estudantes, setores da igreja e eteceteras que, além de combater a ditadura, já se apresentavam como uma opção à esquerda para a inevitável abertura que viria a seguir. Essa composição permanece praticamente imutável por longo período e caracteriza-se por uma quase intransponível recusa às alianças.

Em contrapartida, os tucanos aparecem anos mais tarde como dissidência do PMDB, reunidos pela afinidade ideológica, sob a bandeira da social democracia. (Atente-se que os fundadores do PSDB foram aqueles que alguns anos antes descartaram o ingresso no PT).

Porém, uma característica singular afasta definitivamente dois partidos que, em tese, estariam num espectro político mais próximo que PT e PP, por exemplo.

Ambos os partidos têm seus intelectuais e "formadores de opinião" que se esmeram em justificar as ações e governos de uns e outros. Ok. Legítimo. Boa parte deles está instalada em SP. Na USP.

Porém, ao expandiram-se para o restante do país, os dois partidos firmaram bases diametralmente opostas. Enquanto o PT atraiu professores, sindicalistas, padres, enfim, as mesmas bases do núcleo de sua fundação, o PSDB foi a toca encontrada pelas elites de fora de SP. Alguns auto-denominando-se modernos e outros assumidamente da oligarquia arcaica dos cantões do Brasil afora.

Vejam bem: não digo que essas condições são atestado de honestidade ou competência para um ou outro, contudo são fatos inegáveis e que os direcionam para posições diferentes em questões decisivas. O atual presidente do PT (Marco Aurélio Garcia) é professor da UNICAMP. Do PSDB (Tasso Jereissat) pertence à uma família tradicional do Ceará e é dono de um gigantesco grupo empresarial, proprietário, dentre outros, dos shoppings Iguatemi e Market Place, em SP.

Geraaaaaalllllllldo melhor que no debate

2006-10-12T20:12:00.000-03:00

Detesto essa coisa de corrente, de mandar videozinho pra assistir e sou um bocado cético quanto à eficiência dos brogs da vida em disseminar discussões sérias e pontos de vista fundamentados.

Dito isso, peço encarecidamente que acessem o link que está no título e tenham paciência de assistir ao vídeo até o fim. Geraldinho merece.

O metalúrgico e o médico

2006-10-10T19:44:00.000-03:00

Missisclof teve a mesma percepção que a deste Imbroglio . E de certa maneira é a mesma coisa que o Luis Nassif disse, pinçado do minha política:

"Os tucanos garantem que Alckmin venceu. Os petistas juram que foi Lula. Opinião sincera? Diga-me quem você acha que venceu, que lhe direi em quem você iria e vai votar. E vale para todas as publicações e jornalistas que definiram o seu vencedor."

Na verdade Geraldinho não está de todo errado quando diz que apenas vociferou o quê o povo brasileiro queria jogar na cara do Presidente. Só erra quando não especifica quem é a parcela da população que ele, e o restolho do PSDB, e o PFL, e eteceteras consideram povo brasileiro. São os mesmos que este ano, mais do que nunca, transformaram todos os meios de comunicação (com raríssimas e honrosas exceções) numa declarada artilharia anti-Lula, anti-PT, acima do jornalismo e do bom senso. É o Diogo Mainardi. É o patrão que não se conforma com o fato de que o seu candidato vai perder para o candidato da sua empregada. Essa parcela é a mesma que nunca superou o complexo de ser representada no exterior por um ex-operário que não fala inglês. É a mesma paulicéia indecifrável que elege Maluf, Clodovil, Enéas (coragem Flávia) e que em 1996 taxou de desastrosa a gestão de Erundina, fazendo retornar a máfia Maluf/Pitta. São todos esses que deixam transparecer uma tremenda insegurança quando não têm lá em cima alguém do seu meio. Pois é, essas pessoas sentiram-se realizadas após o debate. Foram dormir satisfeitas, eufóricas. E no dia seguinte foram escrever suas colunas, seus editoriais Realmente Geraldinho falou por todas essas pessoas. Porém, esses já eram os eleitores que não iriam votar em Lula nem que o oponente fosse um cruzamento de Fidel com Hugo Chávez. Os que votaram em Lula no primeiro turno, ao invés de ficarem em dúvida sentiram-se ofendidos. E os outros...bem, quanto aos outros tenho a nítida impressão de que se decepcionaram com Geraldinho. Dele esperavam a sensatez, a fleuma, algo que o distanciasse da dita "baixaria" que frequenta as manchetes desde o ano passado. Ele não correspondeu. Pelo contrário, trouxe a baixaria à baila. Não demonstrou ser melhor que o metalúrgico Lula, nem mais honesto. Apenas que, apesar de médico, é mais mal-educado.

É por isso que nas próximas pesquisas será incompreensível para a torcida amarela e azul o porquê do Dr. Alckmin ter caído e o Luis Ignácio subido.

Substiutição

2006-10-10T19:34:00.000-03:00

Sai Ideia de Jerico entra Minha Política dentre as sugestões deste Imbroglio.

Declaração de voto

2006-09-29T17:53:00.000-03:00

Aí estão dois dos que vou votar neste domingo. Sei que não deve ser motivo de surpresa pra ninguém, mas se alguém quiser conversar, sinta-se em casa.

Da série: Esquecido atrás de um móvel, com uma tampinha de caneta bic e uma moedinha de cinco

2006-09-06T21:57:00.000-03:00

O ipê defronte a janela do quarto acabara de florir. Ipê amarelo. Bem, é certo que sempre preferira cores mais fortes. O amarelo era o limite da sua tolerância com a temperatura das cores. Mais frio que amarelo não usava nem cueca. Bonito mesmo era vermelho. Mas a árvore se impunha com tamanho volume, tal densidade na copa, que tão logo abriu os olhos admitiu: o amarelo estava lindo. Nem uma mancha branca borrava o céu. Segunda-feira, doze de agosto de 1996. Irônico, fosse somente pela exuberância da natureza certamente daqui a alguns dias não se lembraria mais dessa data.

Já estava acordado desde as seis horas, mas fingira continuar dormindo. Queria levantar da cama apenas quando tivesse a certeza de estar sozinho. Passava das oito e o cheiro de café que invadia o quarto indicava que o território era todo seu. O último cumprimento da rotina que durante tempos chegou mesmo a amar.

Da cama para o banheiro. Um ritual que sempre fora prazeroso. Tatear o chão de tábuas claras à procura dos chinelos displicentemente largados ao lado da cama, calçá-los, freqüentemente os pés trocados, enquanto um bocejo escapa e traz consigo um arrepio sem razão. Vaguear pelo quarto num trajeto irracional, mas que, inevitável, leva a um encontrão com a porta do guarda-roupa, e em seguida, como que por inércia, invadir o banheiro com as calças já arriadas até a metade das coxas. Pois então, estacionar frente ao vaso, uma mão na parede e outra no lugar devido. Segurar ao máximo o líquido que se acumulou durante toda uma noite para, de uma vez, tentar provocar a maior quantidade de espuma possível. Apesar da ausência de parâmetros alcançava desempenhos cada vez melhores. Mas era levantar as calças, virar-se em direção à porta, e começava o anticlímax que deixaria resquícios pelo resto do dia: sua escova já preparada, com o creme dental colocado. Nas primeiras vezes estranhou, mas internamente sentiu-se satisfeito. Havendo esperado em vão pelo zelo de Deus por tantos anos, alguém enfim olharia por ele. E alguém que ele mesmo havia conquistado, por ser como era.

Fosse somente o creme na escova e remédio seria encontrado. Porém, do xixi em diante, tudo se transformou numa sucessão de pequenos agrados insuportáveis, que fizeram com que, há mais de seis meses, saísse de casa sem acenar para dona Aurora, a vizinha. Mas sigamos com a liturgia. Dali do toalete o caminho natural seria a porta de entrada da casa, pois lá deveria estar repousando seu jornal. Contudo, o diário passou a despertar, já aberto no caderno de esportes, sobre a mesa da cozinha. Joguinho americano sob a xícara, pires, colherinha, adoçante e pratinho com duas torradas com margarina já passada e uma com geléia, sempre de figo, além de uma fatia de queijo branco. Suco de laranja com cenoura. Presunto de peru e requeijão. Tudo laite. E depois de refestelar-se no desjejum, voltar ao banheiro e reencontrar a maldita escova esperando ser usada.

Já fazia mais de duas semanas que vinha tomando atitudes drásticas. Certo, certo. Drásticas e vexatórias para um arquiteto de 37 anos, bem-sucedido e independente. Mas era o seu indefectível caráter conciliador. Sempre fugiu do confronto. Na juventude até achava bom ler no horóscopo: diplomata, sensato, discreto; os outros também acreditavam e fazia-lhe parecer mais velho. Toda uma brutal timidez e insegurança eram interpretadas como fleuma e maturidade. Com o tempo foi aprendendo a se firmar, porém a ojeriza aos confrontos se manteve. E assim se sentia como uma enorme esponja, sempre disposta a absorver os problemas, seus e dos outros. Por essas e outras nunca passou pela sua cabeça dizer meu amor pode deixar que eu preparo minha escova ou eu quero misto quente pela manhã, com presunto gordo e queijo prato. Isso certamente provocaria conflito. Comprou outra escova, que ficava guardada dentro da sua valise, e escovava os dentes no escritório. E passou a tomar café na padaria.

Ainda no começo do relacionamento, chegou a visitar rapidamente sua cabeça a idéia de que poderia acontecer justamente o que por hoje estava passando. Foi quando cismou que precisava de uma gravata nova para o casamento de uma prima. Ligou requerendo companhia. E quando um convite é recusado em início de namoro?

Na loja:
-Pois não?
-Eu...
-Ele está precisando de uma gravata nova. Onde ficam as italianas?
-Por aqui, por favor.

Num primeiro instante chegou mesmo a pensar que tinha demorado a falar. Mas não. A cada tomada de fôlego para responder ao vendedor, uma sentença mais rápida era proclamada. Depois se impôs, teve de levar a italiana, mas uma vermelha. Foram pouco mais de vinte minutos. Uma sensação incômoda que foi se dissipando conforme prosseguiu a noite e à medida que a história de ambos convergia para o mesmo endereço...acho que devíamos discutir isso mais a sério, como assim? discutir a relação? não, é sério, a gente já está junto há um bom tempo, eu fico mais aqui do que em casa, você quer dizer casar? sei lá, só pensei que na prática, e nós já temos bastante intimidade, quando vamos buscar suas coisas?

Oito meses. Esse é o tempo que moravam juntos. Disso tudo, dois foram quase o paraíso, dois de auto-análise intensiva e quatro tomando coragem. Até hoje, segunda-feira, doze de agosto de 1996, um belo dia de céu azul, ipê florido e malas feitas.

Passaria a noite num hotel. Iria procurar um bem distante, talvez se aventurasse pelos lados da zona norte, Cantareira talvez. Poderia aproveitar a empreitada e começar a procurar algum apartamento. Precisava ainda passar na padaria para um último café hipercalórico. Tudo no carro, chave na caixinha do correio e mais nenhuma desculpa, tinha de escrever uma carta, um bilhete, um recado na geladeira, amor, já nem sei mais o porquê, na minha cabeça montes de muletas a esconder o que de fato pesa, acho que apenas nosso tempo se foi e, infelizmente, sem ter como medir, fomos além...tola esperança que insiste em se infiltrar naquele que é o único no qual deveríamos confiar, nosso cérebro...não há o que desculpar nem tampouco motivos para agradecer, ambos servimos e gozamos, adeus...

Chegou quase na hora do jornal e não estranhou a casa às escuras. Freqüentemente voltava do trabalho antes dele. Uma lata de cerveja e o jornal Nacional. Estranho, celular desligado. Outra latinha e jornal da Cultura. Nada ainda. Era a última, amanhã precisava comprar mais. Roda Viva, reprise com o Chomsky, começava a ficar apertado. Foi ao banheiro e logo entendeu quando viu a escova de dentes jogada no lixo. Só então o bilhete num pequeno pedaço de papel preso ao armarinho do espelho, econômico como sempre, adeus, me desculpe.

Não chorou, mas sentiu o mesmo aperto no peito que experimentara quando morreu o Polaco, um cachorrinho que havia ganhado de seu pai.

Os colegas da Fiesp

2006-07-30T19:34:00.000-03:00

Dias 25 e 26 de maio fiz um programa alternativo. Pedi folga no serviço e fui ao Congresso da Indústria – 2006, promovido pela FIESP. A motivação foi uma só: pura e simples curiosidade. Como estariam hoje aqueles que, há exatos 17 anos atrás, disseram que deixariam o país se Lula ganhasse as eleições? Os mesmos que, atualmente, estão mais alinhados ao Lula que temeram outrora e à “esquerda” do PT que ao porto seguro neoliberal e financista.
No programa, curtas palestras de Delfim e Ricupero e pequenas introduções dos presidentes dos conselhos superiores temáticos da FIESP, dentre os quais Paulo Renato, Embaixador Rubens Barbosa, Francisco Xavier (Telefonica) e ministro Sidnei Sanches. Interessante. Nada muito diferente do que tenhamos lido todos os dias por aí.
Corria o boato que na abertura compareceram 1200 pessoas. Não contei, mas é bem provável que fosse verdade. Muita gente que, reunida, mereceu uma análise sócio-antropo-fashion-psico-lógica da minha parte. Até porque, como não conhecia ninguém para conversar, gastei meus minutos de cofee break e coquetel analisando os outros.

Gênero
Homens 80 x 20 Mulheres. No mínimo. Isso contando as moças que trabalhavam nos estandes, onde, aí sim, eram a esmagadora maioria. Dentre os congressistas, as mulheres eram senhoras de faixa etária elevada e cabelos curiosos.

Raça
Não deve existir muita diferença entre um congresso da Fiesp e uma reunião da Fisu (Federação das Indústrias da Suécia). Talvez exista uma diferença: aqui tem mais japonês.

Mundo Fashion
Existiam cinco categorias de seres humanos sem terno e gravata:
· Mulheres
· Pessoal a trabalho (som, garçons, fotógrafos)
· Um senhor que a cada cinco minutos enchia os bolsos de sua jaqueta com saquinhos de sequilhos e sonhos de valsa
· Militares (a farda da marinha é bem mais bonita que a do exército)
· Eu

Entre as mulheres, dividiam-se entre jovens e senhoras da novela das 8. As jovens arrumadinhas trabalhavam nos estandes; as de estilo moderninho e óculos de aros grossos eram jornalistas. Nas senhoras chamava atenção o tom das cores. Não das roupas que eram muito variadas e, na minha opinião, todas muito elegantes, mas o tom da pele e dos cabelos. Eram rigorosamente iguais em todas as madames. Nenhuma vovó de cabelo violeta, mas várias Hebes, de tamanhos e formas diferentes, mas bronzeados e cabelos iguais. Ah, e mesmo tônus muscular, pelo menos na face, que é o que estava à mostra.

Simpatia
Para mim, a análise mais interessante. Percebi que podemos formular um modelo matemático para estabelecer uma escala de simpatia. Se conseguirmos mensurar diversas variáveis, podemos obter um valor que indique o grau de simpatia do empresário. São todas variáveis fenotípicas e, para que obtenhamos maior grau de confiança com variáveis mais padronizadas, o modelo só vale para homens.

Variáveis:

· Idade
Nesse item a relação é clara. O grau de simpatia (ES) é diretamente proporcional à idade (ID).

· Cabelos
Fator importantíssimo que, inclusive, na fórmula acabada, deve receber peso 2. Existem diversos aspectos relacionados ao cabelo: cor, quantidade, penteado, nível de encaracolamento.
Quanto mais branco o cabelo, maior será ES. Porém repare que a cor recebe uma certa influência de ID, logo grisalhos precoces podem até ser charmosos, mas não serão necessariamente simpáticos.
Cabelos lisos pesam negativamente no nível de ES. O interessante é que isto é verdade sejam os cabelos lisos naturalmente ou não. Entramos portanto na questão dos penteados. O único digno de nota e que pesa contra ES é o lambido para trás, especialmente se ID for baixa.
Por fim, a quantidade, que não tem tanta significância. Com clara exceção para os carecas que não se beneficiam e também não se prejudicam pelos outros fatores.

· Peso e altura
Segue os ensinamentos do senso comum. Os gordinhos são mais simpáticos. E a tendência é de que os baixinhos também o sejam. Usaremos então o índice de massa corporal, que utiliza as duas variáveis.

· Nariz
O nariz influencia pelo tamanho e pelo formato. Narizes maiores tendem causar maior empatia. Já narizes levantados, tendendo ao porquinho, fazem com que o ES despenque.

A fórmula:

ES= ID x IC2 x IMC x IN sendo,

IC=(CC/GE) e IN=(TN/GAN)

ES= escala de simpatia
ID= idade
IC= índice capilar
IN= índice nasal
TN= tamanho do nariz em cm
GAN= grau de angulação do nariz
CC= cor dos cabelos
GE= grau de encaracolamento
IMC= índice de massa corporal

EXERCÍCIO

Para comprovar a aplicabilidade da fórmula, deixo para você caro leitor, dois exemplos. Aplique os conceitos acima, deduza o ES de cada indivíduo e, ao final, verá traduzido em números o que nossa intuição sempre apontou.

Tabagismo
Não sei se em deferência à indústria do cigarro, que afinal também é uma filiada, ou se por pura convicção ideológica, ou falta de educação mesmo, o fato é que fumava-se sem restrições de local ou horário. E alguns ainda batiam as cinzas no carpete.

Hábitos alimentares
Uma unanimidade: Sonho de Valsa. Todos pegaram. Não sei se pelo hábito de pegar de graça aquilo que normalmente é cobrado, se pelo fato de realmente agradar os paladares ou se para levar para os netinhos.
Mesmo sem chegar perto do seu parente escuro, o Ouro Branco até que não fez feio.

Impressões finais
· Delfim Neto bate aproximadamente no meu queixo. Quem me conhece sabe o que isso significa.
· Existe uma grande exceção para a fórmula de ES: o ministro Furlan. Ele é magro, alto, não é um velhinho que desperte compaixão, não tem cabelos brancos e, pior, tem os cabelos penteados para trás. E mesmo assim suscita a simpatia entre os presentes. Talvez o nariz tenha um peso maior do que o considerado no modelo.

Vejam só

2006-06-07T21:37:00.000-03:00

Na edição da revista VEJA de 17 de maio, foi publicada matéria com o banqueiro Daniel Dantas, na qual eram revelados dados de supostas contas no exterior de componentes de todo o alto escalão do PT e do governo federal, inclusive do Presidente da República.

Dia seguinte, tudo desmentido. Pelo próprio denunciante. E como ficamos então? Vejam só.

Lula reagiu com veemência. Disse que a revista “atingiu o limite da podridão”. Chamou o autor de “bandido, mau-caráter, malfeitor, mentiroso” . Palavras fortes. Estava então armada a arena para um confronto relevante, em contraponto ao marasmo que se transformou a onda de denúncias que se mantém na imprensa e oposição desde meados do ano passado.

Não tinha lido a reportagem. Só tomei conhecimento das palavras do Presidente. E dali pra frente só tomei sustos.

Primeiro com a quase nula repercussão das denúncias no restante da imprensa. Depois com a tímida reação da revista. E depois, pasmem, com editorial do ESTADÃO, defendendo a reação do Presidente e criticando a publicação da editora Abril.

Após o susto, fiquei curioso. O quê a Veja e o jornalista (Diogo Mainardi) falariam?

Sem querer, hoje, chegou em minhas mãos a edição da revista do dia 24/05. Em defesa da revista, uma reportagem com novas provas sobre a denúncia, um pequeno editorial sobre o(s) Presidente(s), uma outra reportagem com retrospectiva sobre todos os escândalos do governo e a coluna do Mainardi.

O editorial assume uma linha enviesada a partir de uma declaração de Lula de que a reportagem “é de uma leviandade e de uma grosseria que um ser humano comum não pode admitir, quanto mais um Presidente da República.” A revista então discute a concepção de Lula sobre a Presidência. Esquece-se do fato para tergiversar. Termina deixando a impressão de que a publicação é permanetemente cerceada por um indivíduo que pretende manter-se indefinidamente no poder. Em suma, um ser essencialmente anti-democrático. Surrealista. É o mínimo que se pode dizer. Discutamos então a concepção de democracia e liberdade de expressão da revista.

No miolo, na reportagem principal, vem a grande defesa da publicação. Não traz nenhuma prova e ainda se coloca no papel de veículo perseguido da grande imprensa nacional. Tacha todos os outros jornalistas de ingênuos, cansativamente, chama o editorialista do ESTADÃO de crédulo, assustadiço e (não riam) oficialesco. Sim, o Estado de São Paulo, oficialesco num governo petista. Mas a cereja do bolo surge nos momentos em que a revista afirma não dispor de meios para conferir as informações apresentadas. Alega como defesa o fato de ter citado na reportagem original que as informações não eram confirmadas. Ora, então jornalismo responsável e atitude democrática é publicar tudo que se chega às mãos, mesmo que careça de comprovação. O que vale mais? O trabalho e tempo dispensados numa apuração séria, mesmo que os resultados só apareçam depois das eleições ou o impacto negativo, irreparável, de uma reportagem frágil, mal elaborada e com objetivos claramente eleitorais? Ou não seria eleitoral quando o colunista auxiliar da reportagem é justamente aquele que já pediu o impedimento do Presidente há alguns meses?

O mais irônico foi alertado pelo ingênuo e governista Estadão. Uma brincadeira como a de Veja pode por a perder todo o trabalho realizado por outros órgãos de imprensa e pela própria revista na apuração séria de outras denúncias.

Diogo Mainardi é um caso a parte. Sabe quando você está passeando pelos canais da TV e num canal qualquer é exibido um daqueles programas de coisas bizarras? Todo mundo para e dá uma olhadinha. É minha relação com a coluna do sujeito. É como um cara que coloca farinha, ovos e água na boca e solta macarrão pelo nariz. Pouco crível, provoca um misto de riso e nojo e é absolutamente inútil. Vejam só. Ele disse que vai processar o Lula. E, como sua “honra custa barato”, quer receber 38500 dólares, a mesma quantia que, supostamente, o Presidente teria num paraíso fiscal.

A inversão dos fatos é impressionante. O erro é dos outros jornalistas que não consideraram a hipótese das denúncias serem verdadeiras. Em outras palavras, não quiseram endossar o disparate da revista. “Jornalistas do aparato petista”, segundo o colunista. Eu queria saber quem é o editorialista infiltrado no Estadão. E mais: deduz-se que o único órgão da imprensa mundial que não é manipulado pelo PT é a gloriosa VEJA, já que as denúncias não prosperaram.

Durante todo o chororô da revista, o tom é de que foram abandonados. Ninguém acredita na gente. Em nenhum momento há menção de que poderiam ter cometido um erro. Aliás, o olhar do Mainardi na fotinho da coluna invoca o que poderíamos chamar de imunidade Manhattan Connection.

A graça maior é que o único apoio que a revista busca em outras publicações é num trecho no qual cita a Carta Capital. Em resumo, segundo a Veja a Carta Capital é anti-governista e o Estadão é pró-Lula. Curiosamente os dois únicos veículos que nas últimas eleições declararam apoio a um candidato à Presidência. O Estadão para Serra e Carta Capital para Lula. Mino Carta e Ruy Mesquita devem estar se divertindo.

Profissões - I

2006-03-14T15:43:00.000-03:00

Médicos

Guevara era médico
Juscelino era médico
Palocci é médico
Sócrates, Tostão e o Sclyar também
Mengele era médico
e o Papa João XXI
e o Guimarães Rosa
e o Dr. Jekyll

Ser médico não quer dizer absolutamente nada

"Déjà vu"

2006-02-28T13:12:00.000-03:00

“Penso que devemos ser homens, em primeiro lugar, e depois súditos. Não é desejável cultivar pela lei o mesmo respeito que cultivamos pelo direito. (...) A lei jamais tornou os homens mais justos, e, por meio de seu respeito por ela, mesmo os mais bem-intencionados transformam-se diariamente em agentes da injustiça. Um resultado comum e natural do indevido respeito pela lei é que se pode ver uma fila de soldados (...) marchando em direção à guerra em ordem admirável através de morros e vales, contra as suas vontades (...) Então o que são eles? Homens ou pequenos fortes e paióis a serviço de algum homem inescrupuloso no poder?

(...) De que modo convém a um homem comportar-se em relação ao atual governo americano? Respondo que ele não poderá associar-se a tal governo sem desonra. Não posso, por um instante sequer, reconhecer como meu governo uma organização política que é também governo de escravos.

Todos os homens reconhecem o direito de revolução, isto é, o direito de recusar lealdade ao governo, e opor-lhe resistência, quando sua tirania e ineficiência tornam-se insuportáveis. Mas quase todos dizem que não é este o caso no momento atual. Se alguém me dissesse que este é um mau governo porque tributa determinadas mercadorias estrangeiras trazidas a seus portos, é bastante provável que eu não movesse uma palha a respeito, já que posso passar sem elas. (...) Mas quando o atrito chega ao ponto de se controlar a máquina, e a opressão e o roubo se tornam organizados, digo que não devemos mais ficar presos a tal máquina. Em outras palavras, (quando) um país inteiro é injustamente invadido e conquistado por um exército estrangeiro e submetido à lei militar, penso que não é demasiado cedo para os homens honestos se rebelarem e darem início a uma revolução. O que torna este dever mais urgente é o fato de que o país invadido não é o nosso mas é nosso o exército invasor.”

No mínimo, bastante atual. Foi escrito em 1849. São trechos extraídos de "A desobediência civil", um manifesto de Henry David Thoreau, então recentemente detido por sonegação de impostos. É fácil encontrar o texto completo. Existe em livros de bolso (L&PM pocket) em quaisquer livrarias, e até em bancas de jornais, por menos de 10 reais. É certo também que o texto deve estar disponível na internet, mas não tive paciência de procurar.

Em tempo: o país invadido, ao qual ele se refere, é o México.

A última palavra de um suicida apaixonado

2006-02-22T20:07:00.000-03:00

AMORTEQUERO

Cantoria das Minas

2006-01-07T00:37:00.000-02:00

Ano passado comprei um CD nas promoções das Lojas Americanas. Vander Lee. Devia ser Vanderli, mas como foi parar nas Americanas virou Lee. Enfim, isso não vem ao caso. Já tinha assistido a dois shows desse caboclo quando ainda morava nas Minas Gerais e por essa Paulicéia não tinha notícias de sua música. Well, comprei o tal CD. Vale a pena procurar. O que eu comprei é um ao vivo, mais baladeiro. Dele saem versos como:

"Você foi pra tão distante / e eu quero tanto te ver / Por isso não se espante / se numa noite bela / Aquela estrela brilhante / em sua janela bater"

Mas ele também tem uma vertente bem-humorada, com sambinhas deliciosos, mas que não aparece tanto nesse disco. Ali pra cima tem um link para o sítio oficial do cantor. Tem todas as letras e algumas gravações.

Futebol

2005-12-18T13:23:00.000-02:00

"Não pode ser bárbaro, de maneira alguma, um povo, que para o qual, a vitória é uma abstração tão grande quanto a do futebol: um pedaço de couro passa uma linha branca, eis a vitória" Carlos Drummond de Andrade

O Cocada

2005-12-07T20:43:00.000-02:00

Não sei quantos concordam, mas a tristeza no rosto de um velho é muito mais triste que numa criança. A lágrima descendo uma face enrugada é muito mais dramática. A dor é mais doída, a depressão mais sentida.

A mim parece claro. A criança chora o que não conhece, chora um som novo que lhe assusta, chora a injeção, o palhaço, o papai-noel, chora a estante que não alcança porque desconhece que um dia irá crescer. Com o velho é o inverso. Ele já viveu tudo, nada mais é novidade. Quando um velho chora....bem, chora porque já não há mais nada a fazer senão chorar.

Era uma tarde ordinária, de um mês ordinário, num ano qualquer. Rodrigo Augusto, Giovanna Patrícia e eu estávamos na rodoviária do Tietê esperando um ônibus, esse sim bastante ordinário. Íamos, voltávamos. Íamos de novo. O terminal ainda não estava completamente reformado, não era o shopping que hoje existe lá. Fomos, voltamos. E paramos para tomar um chopp. Ou dois. Numa mesa próxima um senhor, sozinho, setenta e poucos anos, tomando alguma coisa num copo, descartável. Rodrigo Augusto, Giovanna Patrícia e eu observamos. Entreolhamo-nos. Era ele, o Cocada. Ou Galeão Cumbica. Rony Cócegas. Quase todos devem se lembrar, o Cocada era aquele que falava “Calma Cocada”, colocando a língua pra fora, enquanto sua gravata subia. Apareceu muito tempo na televisão, não sei se o nome do personagem era Cocada, mas assim ficou conhecido.

Ficamos um tempo discutindo se era ou não era. Definitivamente era. Ele não deve ter percebido, pois não tirava os olhos do copo. Vamos pedir um autógrafo. De jeito nenhum. Vamos. Não. Eu vou. Eu vou embora. Não. Não. Não. Não pedimos. Fomos embora e ele ficou na mesma mesa, sozinho, setenta e poucos anos, tomando alguma coisa num copo, descartável.

Não éramos fãs do Cocada. Hoje, certamente, já teríamos perdido o guardanapo com o autógrafo. Não sei o que se passava na cabeça dele. Não sei como era sua vida. Não sei se estava esperando alguém, nem se esse alguém chegou ou se deu o cano. Mas a cena era triste. Ele morreu pouco tempo depois e, como tantas outras coisas, também não sei se até sua morte alguém mais pediu um autógrafo para ele. Pensar nisso é, no mínimo, melancólico.

A única coisa que sei é que nem sequer acenamos para o Cocada. Ele ficou lá na mesa, descartável, setenta e poucos anos, tomando alguma coisa num copo, sozinho.

Amazonas: um estado abençoado

2005-11-22T15:24:00.000-02:00

Não bastassem os incomparáveis atributos naturais, o Amazonas conta com belíssimas mulheres e políticos valorosos. Como diria Jorge, o Ben, abençoado por Deus e bonito por natureza.

Na foto vemos a Miss Amazonas rodeada pelos braços do serelepe senador Arthur Virgílio, do PSDB do estado. Da moça não temos mais informações que não sua própria beleza, escancarada na foto. Já do senador, não há porquê esconder os elogios. É um verdadeiro ícone do Senado Federal. Grande orador, incisivo, é defensor intransigente da ética e da honestidade. Fico até constrangido por morar em SP e ser representado por Suplicy e Mercadante, dois membros da grande Al Qaeda tupiniquim, o abominável PT.

O Senador Arthur Virgílio Neto fala alto quando é preciso. Dá murros na mesa para defender suas convicções. Desde início das denúncias de corrupção no governo, Arthurzinho se manifesta com veemência. Quando o Presidente Lula alegou que o PT, do ponto de vista eleitoral, não fez nada diferente do que os outros partidos faziam, o tal do caixa 2, nosso tucano da floresta mostrou toda sua fúria. Na verdade, cheguei a temer pela integridade física do Presidente e dos outros membros da quadrilha, tamanho o ímpeto das declarações do senador e por saber que além de política, ele aprende caratê.

Porém, o senador Arthur Virgílio Neto convive com um problema grave. A amnésia. Em declarações feitas ao Jornal do Brasil (p.09, 19/11/2000), o nobre cavaleiro Arthur disse:
“Em 1986 fui obrigado a fazer caixa 2 na campanha para o governo do Amazonas. As empresas que fizeram doação não declararam as doações com medo de perseguição política”. A reportagem, que tratava das acusações de que a campanha da reeleição do tucano-rei, FHC, contou com mais de 10 milhões de reais não registrados no Tribunal Superior Eleitoral, obteve ainda a seguinte fala de Virgílio: “Vamos acabar com mocinhos pré-fabricados e bandidos pré-concebidos. Neste país, o caixa 1 é improvável. A maioria das campanhas tem caixa 2”. (fonte: revista Carta Capital, ed.368)

Vivas ao Senador!

2005-11-20T18:58:00.000-02:00

Conto do amor esperançoso (resignado)

Só mais uma hora. Uma hora e dezesseis minutos. Sem nervosismo e com as mãos sequinhas. Um pouco ansiosa, talvez. Mas por certo, a aparência é de tranqüilidade, muita tranqüilidade. Não fossem os olhos, os mesmos que um dia o Jair chamou de biroscas, daquelas de trinta centavos, que encasquetaram com o relógio da cozinha. Logo aquele relógio que tanto quis ver caído no chão e atropelado por uma manada de elefantas, uns dias antes das regras, ou coisa equivalente para a elefanta, depois da terceira vez que ela manda o elefante folgado tirar aquela bunda enorme de elefante do sofá e dar um jeito no elefantinho que parece que não pára enquanto não vir a casa no chão. Não, não é exagero. O relógio é a síntese de tudo que existe no Jair e que, se no começo provocava condescendência e até um certo afeto, com o tempo passou a produzir irritação, depois asco, e agora um incômodo descaso.

Um relógio de plástico, bem ordinário, brinde de loja. “Auto peças Caratinga”, com o desenho de um carro que o Lucas faria melhor, o telefone e o endereço. Todo amarelo, escrito em verde, feito para a época da Copa. De grande mau gosto. A cara do Jair. Tênis branco e meias marrom, calção vermelho desbotado e uma camisa do Atlético do tempo em que ele pedia certas coisas e sem querer eu cerrava os olhos, o rosto vermelhejava e deixava escapar um sorriso, misto de faceirice, surpresa um pouco fingida de quem já esperava o pedido e um pouco de nojo, mas nojo só um pouco, pois nunca fui afeita a frescuras com nenhum dos sentidos, tirando o olfato, porque só de lembrar do cheiro de bucho na fervura fico enjoada. Agora ele lá, atracado com a máquina de cortar grama e eu na cozinha, tocaiando os ponteiros, não suportando esperar a hora de fazer coisas muito piores.

Conheci o Ronaldo lá na escola. É cunhado da supervisora. Não perdeu tempo, sabe. Cruzou comigo umas três vezes na cantina e começou a puxar assunto. Quê você faz?O quê você fez? Quê vai fazer? Agora? Amanhã?Depois?Não!Não!Não!Por que você acha isso?De jeito nenhum!Nunca!Você jura, né?Duvido!É?Aposto...Quando?Você está doido?!Sou casada, tenho filho!Tá louco, sem chances...Nem se você garantisse que não tinha problema. Ai, não sei não...Quero!Mas não sei não...Aonde? Onde é isso?Tá bom. Ai, meu Deus...

Não que fosse desejo antigo. Muito pelo contrário. Sempre pensei em seguir à risca as palavras do padre Geraldo. Quer coisa mais bonita, ficar juntinho para sempre até a morte separar. Não existe. Talvez, só um bezerrinho parido de pouco, nem bem se equilibrando, parecendo um cavalete com as pernas desalinhadas, aquele joelho taludo, e já procurando o leite na mãe. É a única coisa mais linda. E mesmo assim se for em filme, porque ao vivo sempre tem muita mosca e bosta de vaca pra ficar desviando. Outro dia mesmo estava pensando. Como é que se pode dar confiança para padre. Se ele é sincero, segue a vocação, não trapaceia, então ele não tem experiência para dar conselho para ninguém, pelo menos na questão difícil dos relacionamentos, que é para o quê todo mundo pede conselho, pras outras coisas, saúde, dinheiro, irmão desempregado, a gente pede milagre, e daí é direto com o santo, sem atravessador. Agora, se ele tem experiência, como é que vai se dar ouvido pra um amasiado, sem –vergonha. Padre Geraldo, sinceramente, devia ser o primeiro caso. Diz que lá pros lados do Sem Peixe, onde ele nasceu, o menino era tido como bento. Contam que nos dias de completar três anos, o pai dele, seu João Bosco, foi capinar o pátio da casa, em favor de uma galinhada pra comemorar o aniversário do filho. Não é que uma jararaca dentou o velho, daquelas que todo mundo diz que se não mata aleija. Pois é, nem matou nem aleijou. Padre Geraldo, na época Geraldinho do João e da Jenira, enquanto todo mundo corria pra acudir o homem com a perna que já estava escurecendo, foi ligeiro, na ligeireza que os quase três anos permitiam, e juntou um maço dum mato verdinho, jeitão de serralha, com aquelas folhinhas todas picotadas. E ele foi até o pai e colocou todas aquelas folhas, bem espremidinhas, em cima dos dois furinhos dos dentes da cobra. Quem viu, conta. Não deu duas horas e o seu João estava lá, de pé, tratando de continuar a arrumação. Diz, como é que uma criatura dessas não ia ser padre? Nunca deve ter sonhado com uma mulher, quanto mais ter idéia do que é viver debaixo do mesmo teto. Estava bom de receitar um chazinho pro fígado ao invés de ficar falando como é que tem que ser na saúde e na doença, na riqueza e na pindaíba, na tristez...

-Alô
-Sou eu
-Você ficou louco, e se o Jair atende?
-Só liguei pra dizer que já estou te esperando e...
-Já não está tudo marcado? Precisa ficar lembrando de cinco em cinco minutos? A gente combina as coisas antes pra não precisar ficar combinando de cinco em cinco minutos. Aquele dia você já disse onde ia ser, me deu endereço, telefone e falou que ia chegar antes, agora precisa passar o endereço de novo, ficar passando o endereço de novo de cinco em cinco minutos e ficar dizendo que já chegou. Se ia chegar antes é claro que já chegou, não tem que...
-Só liguei pra dizer que comprei champanhe?
-Champanhe mesmo ou é sidra?
-Champanhe mesmo
-Bem docinho?
-Bem docinho, pra jogar em você e tomar dentro do seu umbigo e...

-Que é que foi, tá nervosa? Assim vai quebrar o telefone. Ele num guenta duas porradas dessa não.
-Tô com a mão molhada, escorregou. Que é que você quer aqui dentro? Não tava cortando grama?
-Ihhh...Tá de chico? Até a cara tá vermelha...

Pronto. Se ainda tinha alguma dúvida, a pergunta ajudou a decidir. Está de chico? Por que ele não disse você quer conversar meu amor? Há quanto tempo você não usa esse vestido? Fica ótimo, combina com seu brinco. Quer que eu faça uma massagem nos seus pés? O que eu posso fazer pra te deixar mais feliz? Ou simplesmente calasse a boca. É sempre assim, na hora que tem que ficar quieto, fala bobagem. Quando é pra falar alguma coisa, parece um dois de paus, mudo igual a uma porta, futucando no controle da televisão, indo e voltando nos vários três canais que pegam em casa, como se de uma hora pra outra todas as novelas virassem discussão de futebol, daqueles programas que passam dez vezes o jogo que aconteceu há duas horas atrás, e eu o que você acha disso Jair, e o galo perdeu mais uma, puta que o pariu timinho de merda, e eu Jair o que você acha daquilo, juiz filho de uma égua, Jair eu vou tacar fogo na casa tá bom? ahã macarrão tá bom, e eu desisto e vou cuidar da cozinha, inventar mais um bolo que vai solar como sempre.

-Alô
-Alô
-Ué, mixou?
-Só liguei pra dizer que eu vou mesmo, que não precisa preocupar porque eu vou, não tem mais volta, já tá decidido.
-Sei...
-Não, porque às vezes você tá pensando que eu sou frouxa e que não vou aparecer, que eu sou só uma dona de casa, mulherzinha do maridinho, que se ventar um pouco mais forte não vai ter coragem. Não. Eu não sou dessas aí não. Eu sou uma profissional do magistério, decidida e independente.
-Ahã...
-Agora nem se o Jair descobrisse e me implorasse, nem se ajoelhasse com um buquê de rosas vermelhas, não, melhor, nem que ele chegasse em casa com uma torta lá da padaria do Josué, e de camarão, dizendo não meu amor, você hoje não cozinha, e com o buquê na mão, dizendo que era apaixonado e que fazia tudo por mim, nem assim tinha mais volta, mesmo se....ele tá vindo, tchau!

Lá vem a formosura. Na passarela a pança dos quarenta e três. Vai entrar com os pés sujos, perceber depois que estiver no meio da cozinha e dar de ombros. Batata. Olha lá, agora vai tomar guaraná direto na garrafa. Milagre, pegou um copo. Como o Jair engordou, minha Nossa Senhora. Quando a gente casou, ele vivia arranjando desculpa para tirar a camisa. Era um exibido. Até na lua –de- mel, um frio danado lá em Poços de Caldas, e ele no teleférico sem camisa. Depois, de uma hora para outra, parece que engoliu uma moranga. Melhor assim, era um inferno o que chovia de vagabunda em cima dele. É, o Jair sempre foi um partidão, agora é que estragou. Agora não, desde que o Lucas nasceu ele vem estragando. E a barriga foi o de menos, pior é ter estragado por dentro. Nunca foi um exemplo de boa educação, na verdade sempre foi meio brucutu. Mas era o grosseirão que sempre me queria do lado. E ai de algum marmanjo vir fazer gracinha! Não podia nem perguntar as horas. Teve uma vez que nós fomos visitar minha cunhada, a Lurdinha, lá em Barbacena. Moça muito boazinha, nem parece da família do Jair. Aliás, pra falar a verdade, é a única que salva. Mas não adiantou nada ter um sangue melhorzinho. Casou com o maior traste da cidade. Era melhor ter juntado com um louco qualquer daqueles hospícios de lá. O Ernesto não vale um puto. Pois é, dessa vez que fomos lá - e foi a última! – acredita que o emplastro deu em cima de mim, na frente do Lucas. Eu nem dei confiança, mas foi só falar pro menino não contar pro pai e pronto! Não deu cinco minutos o Jair estava com o dedo na cara do indivíduo, e ameaça daqui e puxa dali e abafa acolá, fomos embora nem a lingüicinha tinha saído. Tivemos que parar na estrada pro Lucas comer alguma coisa. Mas bem feito, lembro direitinho do safado falando, o menino tá ficando bonito, hein? Se seguir o rumo da mãe, maravilha...e falou um maravilha bem esticado, começando com um ma bem forte, meio rouco, e a palavra foi perdendo a força que quase não se escuta o lha do final. Sujeitinho encardido. Como o Jair ficou bravo...Se fosse hoje, sei não, acho que ele não abandonava a boca livre...

- Zezé!
- Que foi, precisa gritar?
- Vem ver, logo.
- Que é? Jair, não deixa ele fazer isso!
- Nunca tinha visto ele fazer buraco. Olha lá, ta com a cara toda marrom.
- Ai meu Deus, não sei qual dos dois é pior.

O Tostão já deve estar com mais de dez anos. Um vira-latão amarelo, companheirão. Achei na rua, a gente tinha recém começado a namorar. Ele queria porque queria que chamasse Rei, de Reinaldo. Só pra provocar fui pedir opinião pros cruzeirenses que conhecia: Tostão. Sempre gostei de bicho, desde criança. Ele não, no começo era bem sem jeito pra brincar com o cachorro. Mas foi cedendo e acabou se afeiçoando. Hoje até diz que devia ter estudado pra ser veterinário. E quando o Tostão ficou acamado?Hã! O Jair quase adoeceu junto. Eu conto e ninguém acredita: o homem botou um colchonete perto da porta pra, segundo ele, “ouvir se o bicho precisar de alguma coisa”. Por ele tinha colocado o cachorro no quarto, eu é que não deixei Se bobear gosta mais do cachorro que do Lucas. Ai, pecado falar isso. Desculpa. Posso falar qualquer coisa, menos isso. O Jair sempre foi ótimo pai. De dar inveja em todas as minhas amigas. É, se bobear gosta mais do Tostão que de mim...

-Zezé, você já tá saindo?
-Daqui a pouco, por quê?
-Vou dar um pulinho lá no Josué e já volto. Não precisa trancar a porta. Tchau, bom passeio.
-Tchau.

-Ô Jair! Jair! Quê é que você vai fazer lá na padaria?
-Vou comprar uma torta pra gente comer mais tarde, depois que você voltar com o Lucas.
-De camarão?
-Não, camarão o Lucas não come, esqueceu?
-É, é verdade. Frango com catupiry?
-Ia trazer de palmito.
-A de palmito é gostosa também. Fica com a chave, vou lá buscar o Lucas.
-Mas você não ia fazer compra em Juiz de Fora?
-Deixa pra outro dia. Não esquece de comprar guaraná, tá?

2005-11-12T13:43:00.000-02:00

Das propriedades terapêuticas da cerveja

Os argumentos...

"Álcool - A cerveja é uma das bebidas com o menor teor de álcool (3% a 4%). Além disso, a oxidação do etanol da cerveja ocorre duas vezes mais rapidamente do que a do vinho e sete vezes mais rápido do que a do uísque.
Diurese - A presença de ácidos orgânicos, polifenois, ácidos nucléicos e voláteis da fermentação faz com que a cerveja tenha um efeito diurético superior ao da água.
Coração - A cerveja, se apreciada com moderação, ajuda a manter alto o nível de HDL (colesterol que faz bem ao organismo). Seu consumo também provoca o deslocamento de eletrólitos no sangue e na urina, o que concorre para a diminuição da hipertensão.
Vitaminas - A cerveja contém um teor importante de vitaminas do grupo B e de fosfatos. A cerveja não contém matérias graxas e é pobre em sal.
Nutritivos - Os componentes nutritivos da cerveja são na forma dissolvida.
Digestão - A cerveja aumenta a produção de ácidos no estômago, o que estimula o fluxo de sangue e assim facilita a digestão.
Apetite - Em virtude da presença de ácidos amargos (lúpulo), a cerveja é recomendada para pessoas com dificuldades nutricionais."
(retirado do sítio da Ambev)

A prova...

2005-11-08T20:30:00.000-02:00

Páscoa temporã

Como todos já puderam perceber, o forte deste Imbroglio é a regularidade: já faz quase um mês ele permanece exatamente o mesmo, com a honrosa exceção dos comentários, enriquecidos pelas mensagens de novos freqüentadores, aos quais agradeço de antemão.
Afora os mais diversos motivos, a máquina que me permite escrever tudo isso entrou em coma profundo (e aparentemente irreversível) no início da última semana. Até que...

...para por em prova todo o meu ceticismo, seu Wilson operou a Ressurreição! Aleluia! Claro, seqüelas foram inevitáveis, e este adorável computador sofre hoje de amnésia total, esta sim absolutamente irreversível. Junto da memória afetiva pessoal deste robô, foram para o limbo alguns textos, fotos, curiosiadades e links que eu pretendia divulgar aqui, além de informações confidenciais como o número ∏ completo e o CEP do sobradinho onde se esconde o Osama. Mas paciência, a vida é assim...

2005-10-10T19:18:00.000-03:00

Os Títulos e eteceteras

Existem obras que poderiam ter terminado no título que já fariam grande figura nas prateleiras. Algumas realmente deveriam ter parado no título. Noutras, o título é só mais um bônus da competência do autor. Do primeiro caso me permito citar um caso apenas, talvez porque seja o único que me lembro agora. "Às margens do rio não sei o quê lá, sentei e chorei" do Paulo Coelho. Bem, não li o livro, e apesar do pedaço de "sentei e chorei" dar margem à piadinhas de gosto duvidoso, o título é sonoro, tem ritmo. Uma pena que tenha sido desperdiçado.
Mas é no outro time, dos títulos que acompanham o naipe da obra, que estão os grandes exemplos.

Esse cidadão aí de cima, o tal de Hemingway, deve ter dado um sorrisinho maroto quando desenhou na cabeça a sentença "Por quem os sinos dobram". Mesmo caso de John Steinbeck com "As vinhas da Ira".

Da Rússia um exemplo é mais que suficiente. Simples e forte "Crime e castigo" pt saudações ass. Fiodor Dostoievski.

Cá pelas bandas da sudamerica, Gabriel Garcia Márquez fornece dois representantes de primeiríssima linha: "Cem anos de solidão" e "Crônica de uma morte anunciada", esse último já ultrapassando a categoria de simples título de livro para virar modelo de todo jornalista que quer parecer original e nomear sua reportagem com adaptações do tipo: crônica de uma derrota anunciada (muito usado nas páginas de esporte), crônica de um desastre anunciado (invariavelmente depois das enchentes), crônica do que quer que seja anunciado...

E também porque não estou com esse tempo todo, aportemos no Brasil. Esse senhor boa pinta, que dependendo do ângulo poderia muito bem se passar por Picasso, além de pai do Luís Fernando, é pai de "Olhai os lírios do campo". Imbatível.

E tem também Raduan Nassar. Poucas publicações. Mas olhem os nomes: "Lavoura arcaica" e "Um copo de cólera".

Gostei. Dia desses, voltaremos ao tema...

E só para terminar bem terminado e mudando de assunto sem mudar, existem também os livros que, graças a uma sentença não precisariam do título, nem do restante do livro, nem de capa, nem de orelha, prefácio ou posfácio.

Albert Camus era bastante sucinto nos títulos dos seus liuvros. "O estrangeiro", "A queda", "A peste".

E deste último vem uma passagem que, sozinha, já é uma grande obra. É a última frase do livro. Em francês deve ser muito mais bonito, mas como não entendo patavinas da língua de Napoleão, vamos confiar na tradução, que por sinal é de Graciliano Ramos, o que por si só não deixa de ser uma referência de respeito.

"...e chega talvez o dia em que, para desgraça e ensinamento dos homens, a peste acorda os ratos, e os manda morrer numa cidade feliz."

2005-10-09T21:34:00.000-03:00

Well, well, well. Recentemente descobri alguns sítios interessantes sobre caricaturas, charges e afins. Surpreendente, o pessoal desse meio dá a impressão de ser bastante organizado e limpinho. Páginas muito bem feitas, uma infinidade de material disponível e links de qualidade. O melhor é esse:

http://www.turcios.net

Si, si, si. Um sítio de cartoons iraniano. É, iraniano do Irã. Excelente: http://www.irancartoon.com

O do Salão Internacional de Humor de Piracicaba também vale a visita.

Por fim, links à (com ou sem crase?! Socorro Badauí!) vontade:

http://www.opdebeeck.com/links.html

2005-10-09T21:25:00.000-03:00

Série Anais da Academia Brasileira de Letras

"Alguns jornais dizem que a gente não apresenta nada de novo. Só que a gente não é nenhum Renato Russo e escrever em português é difícil. Somos uma banda simples." Badauí, vocalista da banda CPM 22

2005-10-09T21:16:00.000-03:00

Devido ao imenso sucesso do lançamento do Imbroglio tivemos de redimensionar, junto ao nosso servidor, padrões técnicos para atender adequadamente ao enorme número de acessos que recebemos desde o dia 04/10. Nossas escusas. Divirta-se.

2005-10-04T23:19:00.000-03:00

Imbroglio
(s.m.; trapalhada; confusão; complicação)

Declaro, para conhecimento do público, que a partir de amanhã, quarta-feira, 05 de outubro de 2005, 116º da República, exatos 17 anos da promulgação da Constituição Federal, o Imbroglio terá início.

Para os interessados em informações mais detalhadas, favor solicitar convites (sujeitos à aprovação do pedido) para a coletiva de imprensa que acontecerá antes da festa de lançamento do Imbroglio, marcada para amanhã, às 20h (a festa e não a coletiva, explique-se bem), no saguão do Carapicuiba Garden Palace.